Poussière Tu es ...

• 
  

  
  

  

  Sous le sable, Ozon

  
  

  
  

  Marcher

  Pierre et poussière du chemin,
  homme désagrégé, homme comblé
  tout entier dans cette image de son sang,
  de son avenir de silence ;
  lente et lourde pierre poussiéreuse
  qui dévale le sang abrupt,
  long cri se délivrant
  de l’étouffant tableau de calme inaccessible

  
  

  
  
  le corps soudain se connaît cible,
  se fait violence
  à portée de la masse obscure
  qui l’étreint.

  
  

  
  

  L’avenir en loque

  
  

  Toujours les choses se dérobent et laissent

  le regard errer sur cette nappe de clarté

  dont la douceur n’est que l’approche de la pierre

  pour de violentes noces imparfaites.

  Et l’entaille demain à la mesure du corps entier,

  de quel cri s’éveillera le chemin ?

  
  

  Sous les paupières d’amande

  glisse le fruit des larmes évaporées, 

  dur sommeil, long soleil de la besace des

   pauvres.
  
  

  
  

  Jourdan, Le bonjour et l'adieu.
  
  
  J 

Epouser la Lumière du Vide.....

The  Tree of Life de Terrence Malick

Nuit

Lignes brisées

Nuit des tambours et des fièvres

dans l’alcool des rues et des villes sordides

jusqu’à l’aube

lorsque les ponts se brisent

quand tout n’est plus qu’absence et destruction

douleurs,fatigues, échecs

l’ombre dévore le nom

le corps et l’âme se pulvérisent.

Nuit

quand l’amour remonte le temps

et récite ses syllabes sacrées

quand nous marchons sur des couronnes rouillées

vaincus par la nécessité

du labeur qui défigure...

Nuit. Adieu...

Se rapprocher de l’abîme, de la putréfaction, du marasme

comme une conscience dévastée

enfermé dans le labyrinthe.

S’avancer les mains clouées aux linteaux de chaque porte

en piétinant la pourriture.

Accéder au chaos

pénétrer dans le calme, le déferlement lointain et régulier

des fleuves.

Offrir l’aurore engloutie devant des éclats de vitre

Être transfixé au sein des mille-voiles.

Apparaître dans le blanc d’une pensée

vécue au monde autre

se croiser d’un rêve et rendre à l’espace

la terre lunaire terminale.

S’échapper des mouroirs, monter dans la lumière

traverser les espèces

& vivre face au vide, face à l’Inconnu

qui va naître...

Didier Manyach, extrait d'Impacts de Foudre.

Extrait d'Impact de foudre

De la disgrâce ?

 Lamento
.
Mes mortes sont couchées dans des tombeaux ouverts
Sans histoire sous les pluies glacées de mes vivantes
Sont blessées par mes yeux et mes noirs souvenirs
Je songe en gémissant à ces poils de son âme
Qui noirs étaient beaux comme l’encre de Chine
Au temps des cerises

Qui roux parfumaient le silence sans honte
Et m’accablaient de faute et de froideur
Et combien j’étais triste à la terrible chambre
A ses mains mais je confonds les mains
Les grandes mains bleutées promises au sommeil
Et les nattes coupées

Sous le Soleil de Satan, Pialat

Et combien dans les rites d’infidélité
S’accomplissait le sein de ma fidélité
Et quel égarement prenait tout ce labeur
Absolu ! Saint des seins
Saint des saints retourne à ta haute nature
Car j’arrive là-bas vers le tombeau ouvert. 
Pierre Jean Jouve , Kyrie  

Mourir avant l'heure !

 Il quittait le lit, s'approchait de la fenêtre, regardait la rue, une rue vulgaire, laide, silencieuse, mesquinement éclairée, puis allait dans la cuisine, mettait de l'eau à bouillir et se faisait du café, et parfois, pendant qu'il buvait du café chaud et sans sucre, un café merdique, il allumait la télé et se mettait à regarder des émissions nocturnes qui arrivaient des quatre coins cardinaux du désert, à cette heure-là il captait des chaînes mexicaines et nord-américaines, des chaînes de handicapés déments qui chevauchaient sous les étoiles, se saluaient avec des paroles incompréhensibles, en espagnol, en anglais ou en spenglish, mais toutes incompréhensibles, ces foutues paroles, et alors Juan de Dios Martinez posait sa tasse de café sur la table, se couvrait la tête de ses mains, et un hululement faible mais distinct s'échappait de ses lèvres, comme s'il pleurait ou luttait pour pleurer, mais lorsque finalement il retirait ses mains il n'y avait, éclairée par l'écran de la télé, que sa vieille gueule, sa vieille peau stérile et sèche, sans la moindre trace de larme.  

L'Homme sans passé, Kaurismaki

Roberto Bolaño, 2666

De la servitude des hommes.

Elmer Gantry de Richard Brooks

Que le Diable soit révolté pour son propre compte, je ne le nie pas. Mais rien ne prouve qu’il ait formé le dessein de séduire les hommes de la même manière qu’il a séduit les anges. L’expérience démontrerait plutôt qu’il juge moins facile de nous perdre par l’Esprit de Révolte que de nous avilir par l’Esprit de Servitude, et que loin de se proposer de nous élever à la dignité satanique d’anges rebelles, sa haine clairvoyante médite de nous faire descendre à la condition des bêtes.

 Georges Bernanos, Essais et écrits de combat

La vie, aveuglément........

Par ce jour de soleil éclatant, rester tout le jour les yeux clos, c’était chose permise, usitée, salubre, plaisante, saisonnière, comme tenir ses persiennes fermées contre la chaleur. C’était par de tels temps qu’au début de mon second séjour à Balbec j’entendais les violons de l’orchestre entre les coulées bleuâtres de la marée montante.

Les moissons du ciel de Terrence Mallick

 Marcel  Proust, La Prisonnière

Le silence en promesse !

I Wish I Knew  de Jia Zhang-ke

Exercice pour la main gauche


En passant dans l’obscurité
vers un nuage de silence
vers un nouveau silence compact
qui brûlera lorsque je ferai silence
différemment
ce sera comme un tatouage
comme ses yeux bleus
soudain enchâssés dans les paumes
de mes mains
indiquant l’heure du silence
le plus beau
auquel nul n’a jamais imposé silence
alors
je n’aurai plus peur
d’être moi et de parler de moi
car je serai diluée dans le silence
ce que je dis est promesse

 Alejandra Pizarnik, Journal.