L'Arbre ou l'éternelle profondeur du monde ...
Que ce monde demeure!
I
Je redresse une branche
Qui s'est rompue. Les feuilles
Sont lourdes
d'eau et d'ombre
Comme ce ciel, d'encore
Avant le jour. Ô terre,
Signes désaccordés, chemins épars,
Mais beauté,
absolue beauté,
Beauté de fleuve,
Que ce monde demeure,
Malgré la mort!
Serrée contre la
branche
L'olive grise.
II
Que ce monde demeure,
Que la feuille parfaite
Ourle à jamais dans
l'arbre
L'imminence du fruit!
Que les huppes, le ciel
S'ouvrant, à l'aube,
S'envolent à jamais, de
dessous le toit
De la grange vide,
Puis se posent, là-bas
Dans la légende,
Et tout est immobile
Une
heure encore.
( Extrait ),Yves Bonnefoy, Les Planches courbes
 |
| Jeremiah Johnson, de Sydney Pollack |
On
me demande parfois ce que je nomme présence. Je répondrai: c'est comme si rien
de ce que nous rencontrons, dans cet instant qui a profondeur, n'était laissé
au dehors de l'attention de nos sens.
Cet
arbre: j'en verrais non seulement ces aspects qui se portent au premier plan
parce qu'ils me disent que c'est un chêne, non seulement cette forme de ses
branches, de sa couronne qui en institue la beauté, non seulement le
bouillonnement, à des noeuds dans le bois, des forces qui l'animent, qui le
tourmentent; mais que ce rameau-ci a cette longueur, sur le ciel, auprès de cet
autre qui est plus court; et que sur le tronc il y a ce déchirement ici, dans
l'écorce, et là cet autre; et que là-haut ces oiseaux se posent, et qu'ici,
près de moi, ces fourmis vont et viennent, dans leur silence. Je verrais,
disons mieux: non une longueur dans la branche, mais que celle-ci se porte
jusqu'en ce point et pas plus loin, dans l'espace. Un point qui vaut ainsi comme
un absolu, dans l'abîme duquel le hasard se résorbe comme de l'eau dans le
sable.
Je
verrais, je ne saurais pas que je vois.
Je
n'aurais en moi que le trait, parfois gros d'encre, parfois troué de lumière,
de ces peintres, orientaux ou occidentaux, qui ont trempé leur pinceau, leur
plume, dans la pluie qui ruisselle sur le rocher, dans le vent qui frappe le
ciel.
Yves Bonnefoy , Propos sur la peinture...
