Extrait d’un acte de colloque sur Reverdy./Besson

L'ombre du miroir...




Extrait d’un acte de colloque sur Reverdy.

Sylvie Besson.

Le Montreur d'Ombres d'Artur Robison (Merci à Florian Poinot pour cette image!)

L’ombre  du miroir chez Reverdy ou la structure orphique des œuvres

 par Sylvie Besson.

      L’ombre orphique de Reverdy n’est pas que ténèbres, cette ombre peut exalter l’Invisible et garantir une présence lumineuse au monde. En ce sens l’ombre que génère le miroir est métaphore d’une protection, et il est alors plus facile pour le poète d’identifier son reflet que son ombre. Il s’agit de connaître la valeur de toute chose créée par ces jeux du miroir, lesquels permettent de regarder la lumière en face.

   Lumière et ombre miroitantes ne sont donc pas les symboles d’une vérité surnaturelle, mais toujours et encore les manifestations d’une appréhension d’un monde à restituer. Le caractère intensément dramatique traduit l’inquiétude d’un regard sur l’énigme du réel. Il faut pour le poète scruter ses ombres et les ombres des miroirs pour y trouver une possible forme. Seule la lutte entre ces opposés -miroir et son envers plus obscur- suscite la beauté du monde, le vers est ainsi le champ d’une rencontre, mais il est aussi l’agent d’un dépassement. Reverdy s’enchante seulement des jeux de miroirs lorsqu’il peut percevoir autre chose que lui-même, une ombre au-delà de lui, comme la brume d’une silhouette, la fluidité vaporeuse d’un décor, la naissance d’un univers sensible. L’ombre du poète, comme envers du miroir, rend visible un monde qui serait totalement noyé par la clarté. Sans l’ombre, la moitié du monde resterait invisible alors que le poète cherche à révéler ce non-visible par l’acuité de sa sensibilité à voir le réel autrement que par ce qu’il affiche. Cette perception correspond à la forme poétique qui ombre le plein jour de la langue quotidienne. Il ne faut surtout pas se laisser tromper par les images miroitantes du monde  reverdien qui sont autant de leurres puisque l’étendue infinie de l’univers est à explorer. L’ombre abolit la sécurité qu’a l’homme des choses perçues, le mystère demeure certes dans des endroits obscurs, mais l’effort que fait le poète pour plonger dans l’ombre des miroirs, le tire d’un sommeil profond : celui de l’aveuglement au réel. Saisir directement un objet ou une image borne cet objet ou cette image en une seule et même chose. Seuls les vers, se répandant comme de l’encre hors du poète,  appartiennent au monde des ombres, éclairant à la fois la vérité du monde et l’acte créateur :

Il y a là une ombre qui tremble

Le soir est à la vitre et baigne la maison

Je suis seul

Portrait de femme de Campion

Et le temps d’attendre

A noué l’heure et la saison

Plus rien ne me sépare à présent de la vie
Je ne veux plus dormir
Le rêve est sans valeur
Je ne veux plus savoir ce qui se passe
Ni savoir si je pense
Ni savoir qui je suis

(La Cloche Cœur)

   La musicalité des vers voisine avec des images inédites, comme si la traversée des apparences donnait lieu à de vigoureuses créations, le regard est essentiel à la recomposition d’un visible assez insignifiant : images confuses, emmêlées, bouts de verre ombrés, vacuité des sensations, étrangetés du réel. En effet, le regard à l’abri de la lumière prête vie à des éléments flamboyants et atemporels, comme une inflexion sonore et visuelle sur fond de silence. La fragmentation du réel se construit sur des synesthésies susceptibles de dissiper tout malentendu poétique. Il existe grâce à ces jeux de clair-obscur une substance, une chair du langage que l’on peut manipuler pour qu’elle advienne autre chose. L’univers est moins déréalisé que rendu à sa propre hallucination, creuset d’une apothéose en devenir. Toutes les images associées au jeu d’’ombres   sont dans un rapport de déplacement, mais la largeur du spectre chromatique de Reverdy confirme l’idée d’un langage-matière qui s’oppose au réel pré-fabriqué, l’ombre est un moyen sensible et suffisamment visible pour exprimer le monde obscur que le poète porte en lui comme celui qu’il redécouvre à l’extérieur de lui-même. Bien que ventilées dans le champ du poème, les images enténébrées, ombre et lumière à la fois, confèrent une unité organique aux choses, assurant l’adéquation d’une structure entre signifiant et signifié, unité préfigurant, sans doute, une modernité poétique. Comme une force explosive, le réel adopte une nouvelle attitude poétique, impliquant un refus de tout univers figé et pétrifiant. Le poète se voit en train de voir, ce réel remonte jusqu’à lui comme une mémoire en déshérence, en effet, il est question de monter toujours plus loin, pour se perdre dans la lumière, et retrouver, s’il se peut, une part de la beauté sacrée des origines et du silence :

Le soir couchant ferme une porte

Nous sommes au bord du chemin
Dans l’ombre

Près du ruisseau où tout se tient

Si c’est encore une lumière
La ligne part à l’infini

L’eau monte comme une poussière
Le silence ferme la nuit

(Sur le talus)

   Tout ce qui est vécu, paraît ici l’unique moyen d’oublier l’enfermement du monde en transfigurant le terrible ennui de la terre en une rencontre spirituelle. Le poète désire vivre ce monde qui l’a exclu, dans des résonances obscures et infinies,  il trouve une résolution dans le dépouillement, dans des figures de l’absence et de la mort qui sont le passage nécessaire au dévoilement de l’Invisible. Ne peut-on pas y lire les désignations métaphoriques de l’espace littéraire, comme les jalons d’une scène d’écriture où se joue le drame ontologique ? Le poète répond à son interrogation sur le réel, en un néant sonore et référentiel, l’épreuve lexicale permet de franchir l’infranchissable et de découvrir l’alchimie du monde. L’obscurité procure une ouverture sur l’infini. Il faut une transposition du positif en négatif, une forme poétique renouvelée, il s'agit de donner une dimension nouvelle, comparable à une fascination pour l’Inconnu alors que le Poète dit le monde en lui-même : 

    

On ne m’a rien donné
Tout est dépensé

Un pan de décor qui s’écroule
Dans la nuit

 ( la Lucarne ovale )

    Reverdy rejoint Bachelard qui montre que le poète, loin de prendre ses distances avec la réalité, l’ausculte grâce à l’ombre dans ses structures profondes. S’il existe un invisible qui rend la nuit habitable, l’inspiration appartient à cette nuit du marcheur. Il faut explorer un lieu où la mort et l’oubli ont leur place, et l’ombre toujours fuit et toujours précède :

La porte qui ne s’ouvre pas

La main qui passe

Au loin un verre qui se casse

La lampe fume

Les étincelles qui s’allument
Le ciel est plus noir

Sur les toits

Quelques animaux
Sans leur ombre

Un regard
Une tache sombre

La maison où l’on n’entre pas

(Nomade)

    Ce qui se révèle ne se livre pas forcément à la vue, mais se réfugie dans une invisibilité qui est une autre manière de se laisser voir, la révélation d’un tout disparu. L’ombre poétique est bien le substitut du reflet, c’est ce qui de l’objet, n’est pas susceptible de se donner en pleine lumière. L’objet meurt au visible tandis que l’ombre le fait resurgir dans une autre dimension : 

Les numéros qui sont dans ma tête commencent à tourner
Et l’allée s’allonge
L’ombre du mur d’en face s’allonge
Jusqu’au plafond

On entend venir quelqu’un qui ne se montre pas
On entend parler
On entend rire et on entend pleurer
Une ombre passe

Les mots qu’on dit derrière le volet sont une menace.

 (La Lucarne ovale )

     En cela, l’ombre reverdienne se livre dans son incomplétude, par cette lumière zébrée, frémissante, mouvante dont elle ravive la blessure. La descente des œuvres, dans leur structure spéculaire, prend sens dans cette perception orphique de l’ombre qui rappelle un réel oublié mais d’où résulte une possible renaissance.

Charulata de S Ray.

Sylvie Besson

Reverdy

Reverdy, Histoires d'Ombres!

La trame

Une main, d'un mouvement rythmique et sans pensée, jetait ses cinq doigts vers le plafond où dansaient des ombres fantastiques.

Une main détachée du bras, une main libre, éclairée par la lueur du foyer qui venait de plus bas - et cette tête innocente et vide qui souriait à l'araignée activant dans la nuit son chef-d'oeuvre inutile.

Pierre Reverdy

Je suis un évadé de Samuel Fuller

Le voyageur et son ombre

Il faisait si chaud qu'il laissait au courant de la route tous ses vêtements un à un. Il les laissait accrochés aux buissons. Et, quand il fut nu, il s'approchait déjà de la ville. Une honte immense s'empara de lui et l'empêcha d'entrer. Il était nu et comment ne pas attirer les regards?

Alors il contourna la ville et entra par la porte opposée. Il avait pris la place de son ombre qui, passant la première, le protégeait.

Pierre Reverdy, Plupart du temps

Le Roman de Mildred Pierce de  Michaël Curtiz

Dominique Sampiero.

La main est le berger de l'ombre.

Citizen Kane de Welles

La main est le berger de l'ombre.
L'ombre des mots.
L'ombre de rien.
Elle rassemble.
Une île entre le visible et l'invisible.
C'est par là qu'elle touche les mots, qu'elle les caresse et leur parle.
Ils posent leur front glacé entre nos doigts.
C'est la mémoire des outils; des courbatures.
Des gestes vers la terre.
Et l'on se surprend à tracer dans l'air des arabesques de semailles, à abattre des arbres de verres.
A détourner des rivières muettes.
La main sait tout.
Le mouvement du pain.
Les poutres sur l'épaule.
Conduire les troupeaux.
Cueillir, toucher,ouvrir.
Quand trop de lumière aveugle, la main couvre, incline et l'espace se referme

Dominique Sampiero.

Bonnefoy

"L'homme est le songe d'une ombre" Pindare

Une autre fois.
Il faisait nuit encore. De l’eau glissait
Silencieusement sur le sol noir,
Et je savais que je n’aurais pour tâche
Que de me souvenir, et je riais,
Je me penchais, je prenais dans la boue
Une brassée de branches et de feuilles,
J’en soulevais la masse, qui ruisselait
Dans mes bras resserrés contre mon cœur.
Que faire de ce bois où de tant d’absence
Montait pourtant le bruit de la couleur,
Peu importe, j’allais en hâte, à la recherche
D’au moins quelque hangar, sous cette charge
De branches qui avaient de toute part
Des angles, des élancements, des pointes, des cris.

L'Arbre et la forêt de Olivier Ducastel et Jacques Martineau

Et des voix, qui jetaient des ombres sur la route,
Ou m’appelaient, et je me retournais,
Le cœur précipité sur la route vide.

Bonnefoy, Les planches courbes

Bernanos

L'Ombres est-elle un Mal ?

La Nuit du chasseur de Laughton

Le monde du mal échappe tellement, en somme, à la prise de conscience de notre esprit ! D'ailleurs, je ne réussis pas toujours à l'imaginer comme un monde, un univers. Il est, il ne sera toujours qu'une ébauche, l'ébauche d'une création hideuse, avortée, à l'extrême limite de l'être. Je pense à ces poches flasques et translucides de la mer. Qu'importe au monstre un criminel de plus ou de moins ! Il dévore sur-le-champ son crime, l'incorpore à son épouvantable substance, le digère sans sortir un moment de son effrayante, de son éternelle immobilité. Mais l'historien, le moraliste, le philosophe même, ne veulent voir que le criminel, ils refont le mal à l'image et à la ressemblance de l'homme. Ils ne se forment aucune idée du mal lui-même, cette énorme aspiration du vide, du néant. Car si notre espèce doit périr, elle périra de dégoût, d'ennui. La personne humaine aura été lentement rongée, comme une poutre par ces champignons invisibles qui, en quelques semaines, font d'une pièce de chêne une matière spongieuse que le doigt crève sans effort. Et le moraliste discutera des passions, l'homme d'Etat multipliera les gendarmes et les fonctionnaires, l'éducateur rédigera des programmes - on gaspillera des trésors pour travailler inutilement une pâte désormais sans levain.

Bernanos, Jounal d'un curé de campagne

Cesare Pavese,

L’Ombre est un âpre tristesse….

Valse dans l'Ombre de Mervyn LeRoy.

La colline est nocturne, dans le ciel transparent.

Ta tête s'y enchâsse, elle se meut à peine,

compagne de ce ciel. Tu es comme un nuage

entrevu dans les branches. Dans tes yeux rit

l'étrangeté d'un ciel qui ne t'appartient pas.

La colline de terre et de feuillage enferme

de sa masse noire ton vivant regard,

ta bouche a le pli d'une cavité douce au milieu

des collines lointaines. Tu as l'air de jouer

à la grande colline et à la clarté du ciel :

pour me plaire tu répètes le paysage ancien

et tu le rends plus pur.

Mais ta vie est ailleurs.

Ton tendre sang s'est formé ailleurs.

Les mots que tu dis ne trouvent pas d'écho

dans l'âpre tristesse de ce ciel.

Tu n'es rien qu'un nuage très doux, blanc

qui s'est pris une nuit dans les branches anciennes.

Cesare Pavese, Travailler fatigue, traduction de Gilles de Van.

Colette

Effeuillement des ombres....

BrightStar de Campion

... Je laisse, à chaque lieu de mes désirs errants, mille et mille ombres à ma ressemblance, effeuillées de moi, celle-ci sur la pierre chaude et bleue des combes de mon pays, celle-là au creux moite d'un vallon sans soleil, et cette autre qui suit l'oiseau, la voile, le vent et la vague. Tu gardes la plus tenace: une ombre nue, onduleuse, que le plaisir agite comme une herbe dans le ruisseau... Mais le temps la dissoudra comme les autres, et tu ne sauras plus rien de moi, jusqu'au jour où mes pas s'arrêteront et où s'envolera de moi une dernière petite ombre... qui sait où?

La Vagabonde de Colette