Reverdy

Reverdy, Histoires d'Ombres!

La trame

Une main, d'un mouvement rythmique et sans pensée, jetait ses cinq doigts vers le plafond où dansaient des ombres fantastiques.

Une main détachée du bras, une main libre, éclairée par la lueur du foyer qui venait de plus bas - et cette tête innocente et vide qui souriait à l'araignée activant dans la nuit son chef-d'oeuvre inutile.

Pierre Reverdy

Je suis un évadé de Samuel Fuller

Le voyageur et son ombre

Il faisait si chaud qu'il laissait au courant de la route tous ses vêtements un à un. Il les laissait accrochés aux buissons. Et, quand il fut nu, il s'approchait déjà de la ville. Une honte immense s'empara de lui et l'empêcha d'entrer. Il était nu et comment ne pas attirer les regards?

Alors il contourna la ville et entra par la porte opposée. Il avait pris la place de son ombre qui, passant la première, le protégeait.

Pierre Reverdy, Plupart du temps

Le Roman de Mildred Pierce de  Michaël Curtiz

Dominique Sampiero.

La main est le berger de l'ombre.

Citizen Kane de Welles

La main est le berger de l'ombre.
L'ombre des mots.
L'ombre de rien.
Elle rassemble.
Une île entre le visible et l'invisible.
C'est par là qu'elle touche les mots, qu'elle les caresse et leur parle.
Ils posent leur front glacé entre nos doigts.
C'est la mémoire des outils; des courbatures.
Des gestes vers la terre.
Et l'on se surprend à tracer dans l'air des arabesques de semailles, à abattre des arbres de verres.
A détourner des rivières muettes.
La main sait tout.
Le mouvement du pain.
Les poutres sur l'épaule.
Conduire les troupeaux.
Cueillir, toucher,ouvrir.
Quand trop de lumière aveugle, la main couvre, incline et l'espace se referme

Dominique Sampiero.

Bonnefoy

"L'homme est le songe d'une ombre" Pindare

Une autre fois.
Il faisait nuit encore. De l’eau glissait
Silencieusement sur le sol noir,
Et je savais que je n’aurais pour tâche
Que de me souvenir, et je riais,
Je me penchais, je prenais dans la boue
Une brassée de branches et de feuilles,
J’en soulevais la masse, qui ruisselait
Dans mes bras resserrés contre mon cœur.
Que faire de ce bois où de tant d’absence
Montait pourtant le bruit de la couleur,
Peu importe, j’allais en hâte, à la recherche
D’au moins quelque hangar, sous cette charge
De branches qui avaient de toute part
Des angles, des élancements, des pointes, des cris.

L'Arbre et la forêt de Olivier Ducastel et Jacques Martineau

Et des voix, qui jetaient des ombres sur la route,
Ou m’appelaient, et je me retournais,
Le cœur précipité sur la route vide.

Bonnefoy, Les planches courbes

Bernanos

L'Ombres est-elle un Mal ?

La Nuit du chasseur de Laughton

Le monde du mal échappe tellement, en somme, à la prise de conscience de notre esprit ! D'ailleurs, je ne réussis pas toujours à l'imaginer comme un monde, un univers. Il est, il ne sera toujours qu'une ébauche, l'ébauche d'une création hideuse, avortée, à l'extrême limite de l'être. Je pense à ces poches flasques et translucides de la mer. Qu'importe au monstre un criminel de plus ou de moins ! Il dévore sur-le-champ son crime, l'incorpore à son épouvantable substance, le digère sans sortir un moment de son effrayante, de son éternelle immobilité. Mais l'historien, le moraliste, le philosophe même, ne veulent voir que le criminel, ils refont le mal à l'image et à la ressemblance de l'homme. Ils ne se forment aucune idée du mal lui-même, cette énorme aspiration du vide, du néant. Car si notre espèce doit périr, elle périra de dégoût, d'ennui. La personne humaine aura été lentement rongée, comme une poutre par ces champignons invisibles qui, en quelques semaines, font d'une pièce de chêne une matière spongieuse que le doigt crève sans effort. Et le moraliste discutera des passions, l'homme d'Etat multipliera les gendarmes et les fonctionnaires, l'éducateur rédigera des programmes - on gaspillera des trésors pour travailler inutilement une pâte désormais sans levain.

Bernanos, Jounal d'un curé de campagne

Cesare Pavese,

L’Ombre est un âpre tristesse….

Valse dans l'Ombre de Mervyn LeRoy.

La colline est nocturne, dans le ciel transparent.

Ta tête s'y enchâsse, elle se meut à peine,

compagne de ce ciel. Tu es comme un nuage

entrevu dans les branches. Dans tes yeux rit

l'étrangeté d'un ciel qui ne t'appartient pas.

La colline de terre et de feuillage enferme

de sa masse noire ton vivant regard,

ta bouche a le pli d'une cavité douce au milieu

des collines lointaines. Tu as l'air de jouer

à la grande colline et à la clarté du ciel :

pour me plaire tu répètes le paysage ancien

et tu le rends plus pur.

Mais ta vie est ailleurs.

Ton tendre sang s'est formé ailleurs.

Les mots que tu dis ne trouvent pas d'écho

dans l'âpre tristesse de ce ciel.

Tu n'es rien qu'un nuage très doux, blanc

qui s'est pris une nuit dans les branches anciennes.

Cesare Pavese, Travailler fatigue, traduction de Gilles de Van.

Colette

Effeuillement des ombres....

BrightStar de Campion

... Je laisse, à chaque lieu de mes désirs errants, mille et mille ombres à ma ressemblance, effeuillées de moi, celle-ci sur la pierre chaude et bleue des combes de mon pays, celle-là au creux moite d'un vallon sans soleil, et cette autre qui suit l'oiseau, la voile, le vent et la vague. Tu gardes la plus tenace: une ombre nue, onduleuse, que le plaisir agite comme une herbe dans le ruisseau... Mais le temps la dissoudra comme les autres, et tu ne sauras plus rien de moi, jusqu'au jour où mes pas s'arrêteront et où s'envolera de moi une dernière petite ombre... qui sait où?

La Vagabonde de Colette

Pier Paolo Pasolini.

......dans l’ombre qui n’a pas de lendemain.

                                      J'attends que parlent les plantes -- prises

par le profond sourire qui s'exhale

de la terre au soleil absorbés l'un par l'autre --

moi, qui ne sais pas parler, étouffé

à peine éveillé, par tant de clarté

et les sens mis à vif par l'or qui est vie

humaine chez les arbres. Or, fraîcheur,

qui gonflent ma chair de joie.

Et tout cela, de la sensuelle

douceur, n'est qu'une ombre.

Pier paolo Pasolini

EXTRAIT "Poèmes posthumes" VII 

Duel au soleil de King Vidor 

Comme un esclave malade, ou une bête

j’errais dans un monde que le sort m’avait assigné,

avec la lenteur qu’ont les monstres

de la boue – de la poussière – ou de la forêt –

rampant sur le ventre – ou sur des nageoires

sans usage pour la terre ferme – ou des ailes faites de membranes…

Il y avait autour des remblais, ou des cailloutis,

ou peut-être des gares abandonnées au fond de villes

de morts – avec les rues et les passages souterrains

de la pleine nuit, quand on entend seulement

des trains épouvantablement lointains,

et des clapotis de canalisations, dans le gel définitif,

dans l’ombre qui n’a pas de lendemain.

Ainsi, tandis que je me dressais comme un ver,

mou, répugnant dans sa naïveté,

quelque chose passa dans mon âme – comme

si dans un jour serein le soleil s’obscurcissait ;

à la douleur de la bête haletante

une autre douleur s’ajouta, plus dérisoire et plus sombre,

et le monde des rêves se fêla.

Pier Paolo Pasolini. Poésie en forme de rose (extrait) .Traduction de Nathalie Castagné