Woolf

La poésie n'a pas de miroir....

Poetry de Chang-dong Lee 

Alors il essayait de dire que l'herbe est verte, le ciel bleu, et d'adoucir par de telles offrandes l'esprit austère de la poésie : car, même de très loin, il ne pouvait s'empêcher de le révérer. "Le ciel est bleu, disait-il, l''herbe est verte." Levant les yeux, il voyait au contraire que le ciel est semblable aux voiles que mille madones ont laissé tomber de leur chevelure ; que l'herbe frissonne, fuit et se fonce comme un envol de nymphes qu'apeure l'étreinte des sylvains velus, dans l'ombre des bois enchantés. "Ma parole, s'exclamait-il (car il avait pris la mauvaise habitude de parler haut), je ne vois pas qu'une façon de dire soit plus vraie que l'autre. Toutes deux sont horriblement fausses.' Alors, désespérant de jamais résoudre ces problèmes, de jamais savoir ce qu'est la poésie et ce qu'est la vérité, Orlando tombait dans un profond abattement. 

Orlando de Virginia Woolf 
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